A mulher de Botero

28/10/2009

João Pontes, o escritor, olhou um dia pela janela ao lado de sua mesa de trabalho, no nono andar de um edifício na Gávea, e viu na cobertura do outro lado da rua, bem à sua frente, entre vasos de planta, uma mulher de Botero. A visão o desagradou, como o desagradavam as mulheres de Botero. Mas logo João a decompôs numa ilusão de folhas amarelas e vasos escuros, tela nublada pela lâmina de vidro que tudo recobria, com seus reflexos e sombras.

Terminou por achar graça: a assombração era um incrível trompe-l’oeil produzido pelo acaso. Concentrou-se então no trabalho por mais meia hora – escrevia seu quinto romance, uma ficção histórica sobre o bando de Lampião – e, mal deixou o olho escapar pela janela atrás de um nome próprio, a palavra cardo, o adjetivo ressequido, lá estava a mulher de Botero outra vez.

Era uma visão súbita, perfeita, de uma nitidez que dava náusea. E de novo, o que era estranho, João a recebeu com a surpresa de um tapa na cara. Não conseguia estar preparado para a mulher de Botero.

Aquilo se repetiu por dias: olhar pela janela, tomar um susto ao ver a mulher de Botero a secar seu progresso penoso do outro lado da rua, como se dissesse: “Escritor? Pois sim…”, e perder mais uma vez o fio da meada de Virgulino, a pegada entre clássica e pop que buscava para o faroeste brasileiro que tinha na imaginação.

Aquela mulher de Botero era ainda mais desagradável do que a média das mulheres de Botero: xale preto, as mãos dois peixes inchados no colo preto, sorrisinho estúpido, o olhar entre frio e lunático – um olhar alienígena, com a hostilidade suprema da indiferença. Aquela coisa toda fofa, teratológica em seu balofismo. Misógina. E sempre chegando de tocaia. Duas semanas depois João parou de escrever.

O que o levou a tomar tal decisão foi o orgulho de autor: tinha perdido o controle da história. Às vezes achava agradável a sensação de estar à deriva em sua própria narrativa, ser levado por ela, mas só quando a direção era mais ou menos a que tinha planejado. E seus planos passavam longe do lugar onde estava agora. A coisa ia descambando de vontade própria de Quixadá para Querétaro: cada cena que lhe saía dos dedos, empurrada pela anterior e já puxando a seguinte, era de um realismo-socialista-quase-fantástico latino-americano de décima terceira categoria. Maria Bonita ficou enorme de gorda, os cangaceiros desenvolveram músculos de peão de Portinari, a luz amarela que tudo banhava era artificiosa, como se fosse de estúdio. Lampião, vanguarda do campesinato, organizava as massas e fundava sovietes. Parou.

Não tinha dúvida de que a culpa era da mulher de Botero. Pensou em atravessar a rua, descobrir o número do apartamento em que ela morava e interfonar. Soaria como um louco, mas, de certa forma, não era pedir tanto: será que a senhora se incomodaria de redecorar a cobertura só um pouquinho, um nada? Um vaso deslocado alguns centímetros seria o bastante para me restituir a felicidade.

Tímido, não atravessou a rua. Dizer o quê, sem soar ridículo: tem o fantasma de uma mulher gorda no seu jardim me impedindo de trabalhar?

Meses depois, já quase esquecido da mulher de Botero, tão acostumado estava a vê-la diariamente em seu habitat sombreado, reparou com uma vertigem que ela se fora. Na cobertura do outro lado da rua havia apenas vasos, folhagens – os centímetros de que precisava chegavam por obra do mesmo acaso que tinha engendrado o virago.

Seu primeiro impulso foi sorrir e pensar que voltaria à história engavetada de Lampião. Mas no instante seguinte ficou sério, sério e abatido, porque soube com clareza que voltaria à história de Lampião apenas para abandoná-la definitivamente logo depois – abandoná-la com tal fúria que só lhe restaria deletar qualquer traço de sua existência.

João compreendeu que era tarde, o livro exterminado: seu faroeste brasileiro era um aborto. E a mulher de Botero já nem estava lá para que ele pudesse mirá-la com ódio.

10 Comments

  • Tibor Moricz 28/10/2009 at 19:37

    As vezes dou de cara com a mulher de Botero aqui e ali enquanto escrevo. E as vezes isso faz a escrita desandar.

  • joão sebastião bastos 28/10/2009 at 20:48

    A ingestão de uma boa lapada da branquinha da terra de Lampião ,mandaria a mulher de Botero para o calor das caatingas , o melhor emagrecedor do Brasil.

  • Pérola 28/10/2009 at 23:05

    “Nada deixa o céu até que tenha sido visto” Martin scott – Plantado sementes para o avivameno

  • Pérola 28/10/2009 at 23:05

    “avivamento”

  • John Coltrane 29/10/2009 at 13:14

    Muito bom esse, um dos melhores que já li por aqui. Mas será a mulher de Botero não acabou prestando um serviço ao aniquilar um projeto de ficção meio pop sobre o bando de Lampião?

  • Sérgio Rodrigues 29/10/2009 at 14:30

    Caro Monstro do Jazz: obrigado. É possível que ela tenha prestado um serviço, não duvido nada. Mas, como leitor, eu daria uma chance ao livro de João Pontes.

  • Hugo Crema 29/10/2009 at 17:44

    João Pontes é apolíneo demais para o ofício de escrever. Por que não mudar o lugar onde escrevia?

    • Rosângela 30/10/2009 at 14:44

      Eu também ao daria chances ao João Pontes… Nun ca é tarde para mudanças…e demais a mais… Um autêntico ” João” como Ponte… não é mal negócio…rsrs

  • Rosângela 30/10/2009 at 14:47

    Eu daria chances ao João Pontes! Nada como um “autêntico” João, como Ponte, nos dias como o de hoje… onde aflora o amanhã…

  • Cláudia Marcanth 30/10/2009 at 17:46

    Escrever sobre o escrever é falar de sombras, reflexos, formas e angústia – acima de tudo angústia. Aqui esse mal-estar toma a forma de um balofo super ego – feminino, de preto e frio (que escolha acertada!). O romance não encontra forma que não esbarre ou se contamine com esse espectro que não se contenta em apenas tornar as páginas pastosas – ele precisa também debochar do talento do escritor.
    Nossa, perfeito! Adorei essa escolha quase “seio mau” da Melanie Klein para representar os gigantes pilares da auto-crítica. Excelente trabalho!!!!

Social media & sharing icons powered by UltimatelySocial